给天空：

它的空旷包容了一切，唯独放不下些许焦躁的心，看人们来回的、焦急的走，像经过热锅的蚂蚁。
跳跃、挣扎、团团围转，然后死去。

如果给天空一个颜色，目盲者们绝对无从下笔，而色盲者们信手挥就，哪怕那是错误的笔触。然而谁又能保证那不是正确？难道目盲者和色盲者“见”到的，和我们“见”到的不是同一片天空吗？

谁也无法理解这一片，科学家们实验了无数次的实验：电波在颅骨里闪烁着，再往无名处发出。
应该说，人类就是一台台不同型号的收音机，只顾着放出自己理解的电波，却接收不到别处传来的电波。


给大地：

它的宽厚可以包容一切，唯独放不下躁动的脚步，看一切如气球膨胀似的发展着，只等待一根锋利的针。
逼近、再逼近，不断的逼近，只能等待一个响亮的结果。

如果给大地一个颜色，应是五彩斑斓的。然而谁又见证过？可能李白杜甫他们也描写过大地的模样，可等死了之后，所有的所有都被人收集、整理、成册，放在了某个角落。

一样的典籍被堆积在一样的角落里，这是从历史的大喇叭上传来的亘古不变的消息。可能有人掌过舵，然后被人杀死，夺过A面，播放B面。

应该说，人类群体如同被闪耀未来照射到盲目的的苍蝇，撞在无形的玻璃上才能学会掉头，然后继续撞在另一块玻璃上。

可笑的是，一这圈圈的轮回里，也积攒着同样撞击垒成的新的典籍，放在角落里等待蒙尘。