八月，麦子熟了
金黄的麦浪翻涌着方言
像母亲粗布上的经纬
在天地间流淌
 
那个手拿镰刀的剪影
肩搭褪色的白手巾
追赶着落日的年轮
将汗珠摔成八瓣
在晒谷场的皱纹里
结晶成诗行
 
童年在麦秸堆掏的洞
至今还漏着风
那些钻来钻去的笑声
那些不服输的模样
依然在我的肋骨间
摇晃成秋千
 
马达轰鸣碾过麦浪
把八月搅拌成雪
所到之处 麦秸纷飞
像被风吹散的炊烟
而我站在时光的断层线
捡拾着散落的麦芒
每一根都刺着
——未愈合的旧伤