父亲的手是粗陶碗，盛着两碗一样的暖；​
母亲的手是软棉絮，裹着两团相同的甜。​
一双牵左边的小手，一双牵右边的小手，​
像两棵老槐树，护着并排的幼芽，不偏不偏。​
那拉提草原的风裹着青草香，大手攥着小手往前闯。​
左边的手追着蝴蝶跑，右边的手揪着野花晃。​
父亲把两只小手架在肩头，像托着展翅的鸽。​
“跑慢点，爸爸跟着呢”——笑声撞碎云的软。
​
母亲蹲下来系鞋带，指尖拂过沾泥的鞋帮，​
一样的耐心，系着一样的平安。​
春日里踏过青草地，大手攥着小手晃；​
左边的手摘了蒲公英，右边的手捏着野花香，​
父亲把两只小手举过头顶，转成飞旋的桨。​
“看，咱们是三只鸟”——风里飘着三串笑响。
​
母亲蹲下来拍裤脚，指尖扫过两膝的草芒，​
一样的力度，拂去一样的慌张。​
赛里木湖的日出染亮湖面光，小手指着太阳望；​
左边的手贴着凉湖水，右边的手攥着父亲的掌，​
父亲把两只小手拢在唇边呵气，像呵着初升的阳。
“冷不冷？揣进爸爸兜里”——暖意漫过湖的广。
​
母亲把围巾分绕俩孩子颈间，绒毛蹭着小脸庞，​
一样的柔软，裹着一样的晴朗。​
夕阳把影子拉得老长，大手小手挽成圈晃；​
左边的手捡着湖边石，右边的手画着水纹荡，​
母亲把两颗小脑袋靠在肩头，手掌轻拍背的烫。​
“明天还来，看星星落湖央”——语气温得像糖。
​
父亲把捡的石头塞俩孩子手心，像塞着星光的亮，​
一样的珍视，藏着一样的向往。​
地铁进站时灯光明亮，大手把小手往中间藏；​
左边的手攥着地铁卡，右边的手勾着母亲的掌，​
父亲的手抵着车门缝，像块稳稳的墙。​
“别挤着，有爸爸在”——声音裹着温热的防。
​
母亲把两颗小脑袋按在肩头，手掌轻轻拍着背膀，​
一样的节奏，安着一样的心房。​
西安城墙的砖刻着旧时光，小手摸着秦砖凉；​
左边的手数着城垛口，右边的手拽着母亲的裳，​
父亲的手点着墙砖纹路，像讲着千年的章。​
“你看这纹，是古人的谎”——目光沉得像酿。
​
母亲递来温好的矿泉水，杯沿碰着小手掌，​
一样的清甜，润着一样的好奇。​
秋夜里聊起学校的忙，小手扒着大手讲；​
左边的手画着难算的题，右边的手揉着泛红的眼眶，​
父亲的手摸着俩孩子的头，指腹蹭过发梢的痒。​
“慢慢来，爸爸陪你们想”——目光比灯光还亮。
​
母亲的手端来热牛奶，杯沿碰着两只小手掌，​
一样的温度，暖着一样的向往。​
南京老巷的梧桐落满径，小手牵着手腕轻；​
左边的手指着老门东的匾，右边的手擦着眼角的湿，​
父亲的手抚过斑驳的门环，像触着过往的影。​
“这里的故事，要慢慢听”——声音柔得像诗。
​
母亲把桂花糕递到俩孩子嘴边，碎屑沾着唇的红，​
一样的香甜，裹着一样的共情。​
上海外滩的灯光织成网，大手护着小手望；​
左边的手指着东方明珠亮，右边的手攥着生煎烫，​
父亲的手挡着往来的人潮，像立着安全的墙。​
“别急，慢慢看”—— 晚风裹着话的暖。
​
母亲把湿纸巾递到俩孩子手里，指尖擦过嘴角的酱，​
一样的细致，护着一样的欢畅。​
陆家嘴的地铁穿梭如光，小手攥着交通卡晃；​
左边的手贴着玻璃看高楼，右边的手勾着父亲的指，​
母亲的手整理着俩孩子的衣领，像理着风的乱。​
“回家煮馄饨，等你们尝”——语气温得像汤。
​
父亲把俩孩子护在身前，手掌抵着人群的撞，​
一样的守护，撑着一样的日常。​
后来小手长过了大手，却还习惯往掌心放；​
左边的手给父亲捶背，右边的手给母亲暖烊，​
父亲笑着把旧相册翻，指着老照片里的小手掌。​
“那时你们才这么点，攥着糖不肯放”。
​
母亲的手抚过儿子们的指节，像摸着岁月的浪，​
一样的温柔，漫过一样的时光。​
原来爱从不是分半的糖，是掌心铺就的河。​
两只小手在里面游，从来都是一样的波；​
大手牵过草原的风、城墙的凉，也护过都市的攘，​
小手也会撑起晴空的阔，暖透岁月的长。​
当掌心反过来暖着掌心，才懂那无声的歌——​
不是偏爱某一颗星，是把走过的每片风光，​
都酿成了，属于俩孩子的银河！​