他们又一次
把“不要”钉进秋天的风里，
像八十年前
把“侵入”钉进卢沟桥的夜色。
 
历史不是一块橡皮，
可以磨平南京城墙上的弹孔；
历史不是一张浮世绘，
能卷起屠城烽烟折成鹤。
 
那天安门前的步伐
不是复仇的鼓点，
是卢沟晓月里撞响的钟声，
是松花江上冻裂的冰
在春天里炸开的第一道纹。
 
他们让我们忘记——
可我们怎能忘记——
母亲剖开胸膛，
以肋为篱，血乳为浆，
在焦土中种下那棵槐树？
如今它已高过烽火台，
枝桠间悬着未冷的月光。
 
他们让我们沉默——
可沉默的石头
也会在某个黎明伸出舌尖，
去舔舐那些
仍发红的铁证。
 
于是我们在九月
把和平叠成一只雪白的鸽子，
让它掠过
仍带余烬的历史书页——
鸽影掠过的地方，
所有未愈合的伤口
都睁开了眼睛。