诗人在喧嚣的本世纪初叶睡去
书房的钢琴没有发出一点声音
坐在他轮椅旁的妻子莫妮卡
也沒有发出一点声音
冬夜,倾向天空的树
像一支侧斜在中年人手中的钢笔
时间沙沙的笔触如雪地上的鹿蹄声一样轻
我借着幽微的光
打开白色的诗集封面
仿佛打开了一扇关闭多时的门
先生继续沉沉地安睡
但他的诗,却很清醒
一个来自1990年8月的声音在说话:
“诗,是我让它醒着的梦。”
诗人在喧嚣的本世纪初叶睡去
书房的钢琴没有发出一点声音
坐在他轮椅旁的妻子莫妮卡
也沒有发出一点声音
冬夜,倾向天空的树
像一支侧斜在中年人手中的钢笔
时间沙沙的笔触如雪地上的鹿蹄声一样轻
我借着幽微的光
打开白色的诗集封面
仿佛打开了一扇关闭多时的门
先生继续沉沉地安睡
但他的诗,却很清醒
一个来自1990年8月的声音在说话:
“诗,是我让它醒着的梦。”
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