我该如何写自己 
该从哪粒星子写起
是脐带剪断时
人间递来的第一缕光
还是乳牙落在瓷盘
那声清脆的告别里
藏着未说的成长
 
或许该借一支太史公的笔
不写功过碑上的虚文
只记晨起时
窗台上凝结的霜
像昨夜未拆的信
记晚归路上
影子被路灯拉长
又在转角处
轻轻叠进月亮
 
也想偷李白的酒
醉后不必写天生我材
只写某次跌倒时
掌心攥紧的沙
它们曾是沙漠的一部分
却在我的伤口里
长出了比绿洲更倔强的芽
 
可最终
我没能借任何人的笔墨
原来写自己
不必引经据典
只需把日子拆成碎片
是母亲缝补衣服时
线头里的温度
是加班后
便利店热包子的白雾
是某次想放弃时
又重新系紧的鞋带
是所有平凡里
不肯低头的弧度
 
这潦草的一生
没有惊天动地的典故
却在每一个“我还在”的瞬间
把自己
写成了独一无二的注