他一直在雕一块木头 
他想雕出，母亲生前 
最后一次，喊他的样子
木头太硬了，刻刀总是滑向别处 
他雕坏了她的嘴角
那里本该有一声呼唤 
正在成型，他雕坏了她的眼角 
那里本该有一滴泪水 
尚未落下。他不停地雕，不停地 
修改。木屑纷飞，一场无声的雪 
覆盖了他的手臂和黄昏 
那块木头越来越小
逐渐显出，一个模糊的 
被反复修改的，女人的轮廓
她却越来越陌生
不像他的母亲，更像是 
所有失去母亲的人 
共同的样子：沉默，隐忍 
浑身布满刀斧的痕迹
他不得不扔下刻刀，抱着那尊小小的木雕 
哭了。他说：“妈妈，不是我在雕你 
是你在雕我。你用一辈子
雕出我的轮廓。又用死亡
这把最快的刻刀，一下子
雕出了我全部的痛苦”
木雕被放在了窗台上，每当风吹过
内部，会发出呜呜的声响 
他说，那是雕刻时 
留在木头里的风声和刀声 
在替他们母子 
继续地，互相雕琢