雨停,泥水在地面摊开,
一池深色的镜子,
映着残云,映着路边的瘦草。
它无声地收留一切——
落叶、尘埃、脚印,
还有刚刚坠落的沉默。
泥水从不选择,
它把天光与土地揉合,
像一首没有结尾的歌,
等待风补上下一句和弦。
一只青蛙跃过,
涟漪轻轻散开,
仿佛提醒我:
清晰,总是从混沌里诞生。
我伸手触碰,
那冰凉与柔软,
像一段模糊却真实的记忆,
正暗暗藏着下一场雨的伏笔。
雨后的泥水——
是天地的低声和解。
而我,
在它深色的怀抱中,
听见自己仍在呼吸。
一池深色的镜子,
映着残云,映着路边的瘦草。
它无声地收留一切——
落叶、尘埃、脚印,
还有刚刚坠落的沉默。
泥水从不选择,
它把天光与土地揉合,
像一首没有结尾的歌,
等待风补上下一句和弦。
一只青蛙跃过,
涟漪轻轻散开,
仿佛提醒我:
清晰,总是从混沌里诞生。
我伸手触碰,
那冰凉与柔软,
像一段模糊却真实的记忆,
正暗暗藏着下一场雨的伏笔。
雨后的泥水——
是天地的低声和解。
而我,
在它深色的怀抱中,
听见自己仍在呼吸。
注释:
写下这首诗,是在一次真正的雨后。那时我蹲在路边,眼前是一滩浅浅的泥水。它并不澄澈,却像一面镜子,容纳了天空、草叶和路人的脚印。那一刻,我突然觉得,这才是最接近生命真实的景象:混沌中有光,浑浊中有倒影,脆弱中有力量。
我一直相信,诗不是为美化,而是为发现。雨后的泥水并不美丽,却以自己的方式“和解”了天地,也让我听见自己仍然活着的心跳。于是,我想借它说出一种低沉却温柔的力量:即便我们常常处在模糊、复杂甚至混乱之中,也依然可以包容、承载,并等待下一场风的和弦。
这首诗对我来说,不是关于泥水,而是关于“活着”——一种在平凡甚至卑微的境况里,依然能感知生命律动的姿态。


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