警报在城市上空撕开裂缝时
我听见一九三一年的风
正卷着关外的雪 撞向每一扇窗
那些锈蚀的铁轨在记忆里发烫
关东军的皮靴 碾碎了沈阳城的黎明
也碾碎了高粱地里 最后一声蝉鸣
 
要记住那列被劫持的火车
它不是普通的铁壳 是装着狼子野心的棺材
铁轨在夜色里扭曲成麻花
就像无数个被拧断的脖颈
刺刀挑着未熄的油灯 照亮
粮囤里淌出的血 混着麦粒发酵成苦酒
母亲们把婴儿塞进地窖时
指甲抠进青砖的纹路 像在刻遗书
 
记住平顶山的坑 那不是土地的伤口
是三万具躯体 叠成的沉默的山
刺刀穿过孕妇的肚子时
未出世的孩子 还在踢着带血的脚
寺庙的铜钟被熔成炮弹
经文在火里蜷成灰烬 菩萨的脸
被刺刀划得支离破碎 而香火
在绝望的祷告里 断成半截烟
 
要记住那些被推倒的界碑
上面的"中华"二字 被马蹄踩进泥里
记住万人坑边 那只没烧完的布鞋
鞋尖朝着家乡的方向 针脚里
还缠着妻子连夜绣的平安结
记住细菌实验室的玻璃罐
泡着的不是标本 是某个父亲的眼睛
他到死 都望着孩子上学的路
 
警报还在响 像无数亡魂在叩问
我们站在阳光下 影子却被拉得很长
长到能触到松花江的冰
那里沉睡着没来得及靠岸的船
长到能裹住南京城的墙
砖缝里 还嵌着三十万声未喊出的疼
 
别让纪念碑上的名字 长出青苔
别让教科书里的黑白照片 褪成空白
那些在硝烟里站成雕塑的人
他们的血 正通过我们的血管 流向未来
警报停了 但风还在吹
吹过每片被犁过的土地 每座重建的村庄
我们要带着伤痕行走 像带着勋章
告诉世界 告诉后来者——
有些黑夜 必须刻进骨头
才能让黎明 更懂得发光

                                                    2025.9.18