我总在暮色里攥紧衣角
怕星子沉得太快
怕掌心的温度，再也焐不热某声“归了”
母亲把桂花酒洒向石阶：
“你看那漫山的萤火
不是灯灭，是先人提着光
在等我们喊出名字呢”
雨打湿多少纸船
最终都漂向云的褶皱里
离别从不是断弦
是岁月把思念，叠成了族谱上的折痕
先亮起的灯为后寻的
照亮了忘川的石
纸鸢在晚风里牵成线
我们才懂得，故去从非远行
他们只是提前住进了月光
替我们守着每个潮起的夜
中元节最痛的醒
不是阴阳两隔，是未说的“保重”
再也没了回音