我把自己折成一张泛黄的宣纸
让珠峰于肋骨间隆起山脊
雪粒簌簌，落入前朝文人的砚台
凝作半截未曾折断的梅枝
 
行囊装满徽州的云
年轮的密码在松针指间编织
那些留白，是樵夫遗落的偈语
似苔痕在山涧深处长出的发丝
 
用三十七度墨痕丈量余生的足迹
忽远又忽近的，是悬崖的呼吸
有人以朱砂将来路标记
却将归途绘作秋天的凉风
于赭石染就的暮色里消失
 
我在内心思忖这一路的历程
繁华不过是短暂的幻影
最瘦的梅花总开在界格外
以香气凿穿时空的岩壁
当所有繁华褪为水痕
我依然是那道孤傲的皴笔