井下的风，
吹过五千年煤层，
像祖先的呼吸，
轻轻贴在背上。
 
我们的矿
灯亮着，
一盏接一盏，
不是星星，却连成星河，
照亮回家的路。
 
每束光里，
都藏着半块月亮，
缺的那一角，
在海峡那边。
 
巷道越深，心跳越近，
听——那是母亲的脉搏，
从地壳深处传来，
一声，又一声。
 
煤是黑的，
可它记得光。
像我们记得，
黄河的水，清明的雨，
和一句没说完的乡音。
 
风门一开，
咸腥的海风钻进来，
吹得灯火晃，
也吹得心口疼。
 
我们把思念，
一钎一钎，
刻进岩壁。
不为留下名字，
只为等你听见。
 
安全帽上的光，
照见掌纹——
那条命运线，
从中原蜿蜒到台湾。
 
有人蹲下，
用钢钎在煤墙上画线：
“这儿，是海峡。”
线很细，
细得像一滴没落下的泪。
 
七百米深的地心，
我们采煤，
也采光的种子。
不是为照亮黑暗，
是为迎接黎明。
 
当国庆的礼花，
在井口炸开七十五朵，
我们要把最亮的煤，
托出地面——
 
它不是石头，
是沉睡的火山，
只等一声呼唤，
就在统一的晨光里，
化作归航的明灯。
 
台湾啊，
我们挖的不是地心，
是团圆。
差的，
不是距离，
是一声——
“回家”。