若写诗能让墨水溺毙的星群
从笔尖游回夜空
让锈蚀的水管突然爆裂
喷向深海未曾书写的暗涌
年轻的父亲不再愤怒焚信炉膛

是为了给沉默的陶罐
装上振动的弦让每个叩击的余波
推开地质年谱里封存的钟
是铁匠铺那常年丁丁当当
突然在安静里找到不足

是为了将母亲晾衣绳上
坠落的棉衬衫缓缓接住、摊平
成为一张发潮的遗嘱
而阳光正穿过磨薄的纤维
测量失去的湿度

最终发现所有词语都是倒生的竹篱
尖桩朝着心脏，花开向外界
当月光来收割影子
纸页间站起的阡陌已然横贯东西
不曾被命名过的世界重新确立

我还想说的是飞廉的捕风与雕龙
马克斯特兰德的神秘化
大师博尔赫斯也曾说谦逊说过
我这个人什么都不是
我只是回声、遗忘和空虚