西天的云霞
总爱偷看人间的故事，
那些羞赧的绯红浸染层云，
恍若一封封不敢寄出的情书，
被落日盖上烫金的邮戳，
却终究缄默地沉入地平线。

我坐在窗前看这出无声的戏剧，
忽然懂得什么是“欲说还休”
——最沉的情话往往坠落在喉间，
化作一声叹息，散在风里。

案头铺着的宣纸
已被暮色染成旧绢色。
我提笔欲写流年，
墨却凝滞在端砚中。
原来时光似水，
越是清浅的笔触
越留不住它的纹路。
那些以为刻骨铭心的瞬间，
最终都成了纸上的淡痕，
被岁月蒸发出水纹般的褶皱。

晚风捎来雨的信笺时，
我正在数窗棂外的芭蕉叶。
每片舒展的绿
都在诉说不同的故事：
最阔的那片记得初春的燕语，
卷着嫩心的那片藏着夏夜的星子，
而将黄未黄的那片，
已然听见秋的脚步声。
忽然有雨点叩窗，
淅淅沥沥如梵阿铃上的絮语
——那是天空在给大地写情诗，
每滴墨晕开都是透明的相思。