把江面折进一张旧幕，
我走近1956年的铜座1——
铜的肩膀，铜的轮廓，
仍守着那年拍岸的潮落。
环形阶石像一圈圈年涡，
《水调歌头》在壁面里
低低唱和，
声线被江风擦得发锃，闪着暮色。  
我俯身，
想触一触烈女渡的残窝，2
掌心里尽是红砂岩渗落的涩。
江水把桅杆和号子
一并收缩，
只剩旗袍的艳红
在镜头里闪躲——
她们不知，
摆渡的先祖
曾在武昌与汉阳之间
把一生折成一张船簿，
仍揣着漂泊。  
我攀上那座黄色塔吊，
铁锈被时间刷成护膜的壳。
俯瞰——
不见钢板爬坡，
不闻铆钉的雷锤，
只有风，
把劳动的号子
吹成一声空荡的沉落。  
广场把机床嵌进地砖，
像嵌进一枚褪色的章戳。
老大哥的神话4
被夜灯照得斑驳，仍在磨，
齿轮不再咬合，
只在游客的鞋底
悄悄旋转成轻沫。  
我走到“巨轮甲板”的尽头，
躺椅排成假日的行摞。
龟山与蛇山在夕阳里
缓缓合锁，
像两枚贝壳
含住一枚沉没的暮火。
那光芒曾是钢水，
曾是焊火，
如今温柔地
照着我的悲哀——
照着我
在武昌湾的滨江公园
拾到的
一整片
工业的月火，
仍泛着泡沫。
2025、10、03于武昌江滩