深夜当我提笔写诗的时候

总是无法逃脱精神的囚笼

就像项羽没干掉刘邦一样恨自己

脑中浮动的意象只是

自己曾经炒过多次无味的冷饭

那些白纸上活奔乱跳的词语

就像夏日晒谷场烤干的鱼虾

用九牛二虎之力生挤出的诗章

就像父亲曾经用过的锄犁刀锤

锈迹斑斑地耷拉在倒塌的墙角上

没有当年父亲紧握手上嘿呦时的气场



我用只剩下发黑牙床的思想

有气无力地撕咬着已嚼烂的草根

灵和肉纠缠着滋长的宏伟史诗——

这座曾经多么金碧辉煌的庙宇

现在己无诸神的雄姿

我透过午夜泪眼朦胧

仿佛看到不久的未来

（它是如此逼真的向我扑来）

乌岩村情人谷的古道上

一个瘦老头披着夕阳余晖

穿着解放鞋戴着草帽

扛着父亲遗留的断柄锄头

跟在老黄牛的屁股后面

驼背弯腰蹒跚地走回老宅