爷爷的路是拧紧的雨天草绳，绕着山坳盘了一辈子——
他总蹲在路边捻野花种子，指腹磨出的老茧裹着绿芽
那些没来得及开的蕾，和他的腰一起枯了，最后连黄昏都懒得摄下他佝偻的影
 
父亲的路是压弯的扁担，木纹里渗着汗碱翻山越岭
砾石嵌进脚底板，血泡磨破了，混着砂泥堵了裂口
他把脊梁弯得比山路还低，挑着沉得坠肩的日月，死死拽住黎明抛来的那缕晨光
 
我的路是剪过荒草的刀刃，总在抬手时顿住——
那些被斩断的野藤根须，缠着爷爷捻碎的草屑，沾着父亲滴在砂里的汗珠
 
风穿过枝桠时，路站成朝圣者，我才懂：星星草不是种在眼底，是长在攥紧前辈温度的掌心