为求索那本诗集的名字，我放飞一只又一只飞鸟
却没有人告诉我这种欲望的真相
要不是胡哥让这无尽叙事，把门打开，让那只飞鸟出来
我也不愿讨论涵义相对的永恒
我最大的问题就是做不到语言的废弃
这边的一切，
比方说： 清晨和傍晚
，田埂和小草
你把风与雨水，落雪与凛冬
一遍遍地提起又放弃
却没有人告诉我，它们为何不能根植在沉默中
是呀！我们可以不需要任何一本诗集，或者极端一点，也不需要爱
但我们需要基于沉默背后的那一点晶莹
不可背叛
谁能告诉我，如何去原谅任何一场糟糕的事
比方说，如何拒绝买一本自己可有可无的诗集
那么，我可以讨论我语言的生死局吗
里面有我沉默间的预感
它不能解释清楚任何事情
里面只有我自己
没有背叛

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