杨林晚渡
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长江在这里加快了脚步，
把铜鼓山的倒影，
匆匆搁在了马鞍山的鞍上。
寡妇矶的礁石还沾着飞起的浪花，
像一串未解的绳结，
系着某个朝代的离愁。
商代的铜鼓曾在江底沉睡，
而它的回声仍在江面飘荡，
随着渔舟的桨声，
一声，一声，
敲碎黄昏的宁静。
昔日的渡口，
桅杆如林，
船夫的号子撞碎暮色，
载走南来北往的烟火。
有人在此别离，
有人在此重逢，
而更多的故事，
沉进了滩头的淤泥，
像那些未被发掘的陶片，
等待着被时光认领。
鱼梁晴霭曾在此徘徊，
像一匹轻纱，
笼住江面，笼住远山，
也笼住那些模糊的面容。
如今，渡口已老，
油轮码头也换了新的筋骨，
但江水依旧，
依旧在黄昏里流淌，
依旧载着
铜鼓的咚咚余响，
寡妇矶的凄美传说，
和无数个
未曾靠岸的黄昏。
我站在岸边，
看最后一缕霞光，
爬上马鞍山的脊背，
又缓缓滑入江水。
而杨林晚渡，
这个古老的名词，
依然站在时光的渡口，
一半在历史里，
一半在烟波中。