竹杖叩着露湿的田埂 
每一步，都硌着故乡的乳名 
风卷破衣角，像扯张褪色的车票 
终点那栏，还洇着去年的稻香 

讨来的馒头攥得发皱 
暖不透鞋缝里的霜 
抬头喊天，云就矮了三分 
再喊，星星跌进破碗 
晃啊晃——多像小时候 
娘在灶台边，点亮的煤油灯 

春草又漫过别家的墙 
我数石阶上的苔痕等 
等透雨冲净讨饭的碗 
等归风捎来家门的锁响 
哪怕一片落叶，贴着胸口落 
也算，把根带回了老地方