她从女娲的指缝里走来，
带着泥土的温度，
把灵与肉的“人”字写成两笔——
一笔是顶天立地的担当，
一笔是温柔坚韧的守望。

有人说她是大地，
因为她温暖胸膛里，
有山川的脉络、江河的流淌；
有人说她是天，
因为她慈爱的目光里，
有星辰的闪烁、宇宙的苍茫。
她从半农的诗里走出来
她不是谁的附庸，
不是褒姒“祸水”的标签，
她是自己的王——
像嫘祖织就的蚕丝，
缠住岁月的锋芒；
像古今美人的容颜，
美得让山河失色，
却从不让美沦为枷锁。

她可以有白骨精的妖冶，
却比唐僧更懂取经路上的沧桑；
她可以是狐仙的狡黠，
却比书生更懂红尘里的悲欢。
她不是男人的影子，
不是“祸国殃民”的替罪羊——
狼烟的笑，烧不掉周幽王的昏庸；
女皇帝的权，撑得起唐的天空；
吕后的机谋，藏得了汉室的兴衰；
满女的威权，遮不住时代的曙光。
她们是月宫的女人，
是比“祸国殃民”更沉重的历史，
是比“顶天立地”更柔软的缠足。

她顶着一样的天，
不是因为男人矮了半截，
而是因为她从不让天塌下来；
她无法无天，
不是因为不懂规矩，
而是因为规矩从不是为女人定的。
她可以是母亲，
用乳汁喂大整个生命；
她可以是女儿，
用倔强占有整个世界；
她可以是妻子，
用沉默守护整个家国。
她的身份很多，
但最爱的还是“自己”——
那个能穿花裙子的自己，
能读风月诗书的自己，
能闯荡天下的自己。

她的故事，
写在甲骨文的刻痕里，
写在丝绸的纹路里，
写在青史的留白里，
写在每一个平凡的日子里。
她不是神话里的仙女，
不是传说中的英雄，
她是隔壁卖花的阿婆，
是吹着泡泡儿的笑声，
是痴等玫瑰花的哀怨，
是操场上奔跑的孩子——
她是所有女人的总和，
是所有上帝造人的模样。

所以，请别再用“地”或“天”定义她，
请别再用“祸”或“福”鉴定她，
她是她自己，
是比天地更辽阔的存在，
是比祸福更珍贵的生命。
她的名字就叫“人”。