砚台里的墨晾透三更时的寂静
烛火从窗棂探进来
在酒中碎成一阙未从填过的词
那是诗人的魂
借着酒的温婉
把人间的霜，揉成笔下的春
连叹息都押着平仄
醉倒在宣纸上的，不是酒
是醒时泪洒青衫的痕

征袍染血未褪的黄昏
断剑斜插鞍马的荒村
有人把陶碗碰向青石墩
溅出的不是酒，是压在喉间的感叹
那是英雄的胆
不用长枪挑落残阳，只凭酒意的烈
焐热冻裂的铠甲，扛住故园的执念
他说 “先干这碗”，不是贪饮
是喝完了，再走向
西风最烈的那道关隘

折扇题满旧词的暮色里
残荷映着半轮月光
酒滴在 “相思” 那行落款
晕开的不是墨
是没说尽心底的软 
那是才子的滥情
不是对风月的轻佻
是对人间的一晌贪欢
他把所有共情都浸在酒里
每一口，都在和岁月说 “别去，又来年”

玉簪斜插鬓边的夜晚
绣绷停着未完工的莲
她把银杯举向缺了的月亮
缺了的月亮洒下的不是酒
是藏在心底的远
那是佳人的梦
不是对镜描眉的痴，是对往事的念
念幼时外婆摇着的蒲扇
念画里江南撑伞的烟
酒是她给自己的仪式感
喝完这杯，就能在梦里
把日子缝成欢喜的模样

后来，陶碗满了又空，空了又满
装过诗人的吟哦，英雄的慨叹
装过才子的滥情，佳人的伫盼
其实酒从来不是酒
是每个寻常人心里
从未凉过的暖