年少时，我每写一首诗
便会从嘴边拈出一根黑胡须
现在，我每写一首诗
便会长出一根白头发
若干年后，别人只会管我叫白头老翁
唯我自己捧着“诗人”二字
沾沾自喜
直至一根铁质拐杖，从不离手
我才把笔放下，把诗放下
哦，不！即使这时，我仍没把诗放下
我的拐杖在大地上“咯咯”敲响
这正是我写诗的另一种
声音

也许，有人曾想问我
卑微的诗人，你的诗，多少钱一斤
我会捋着我的花白胡须，说：你这大笨蛋
诗，怎能用钱来衡量？

也许，有一天我会化作一阵风，离去
那时，我的诗，便开始
替我而活