一柄剑，悬在历史的暗处
锈迹是时光的印记
却未能压弯
那根等待的脊骨
龙，盘踞在街角的阴影里
如瓦檐上假寐的星光

他数过漂母碗中的米粒
将每一次呼吸
都锻造成暗夜的炉火
在卑微的尘埃里
收集东风的讯息

直到某个清晨
风从远方赶来
掠过断壁的栈道
摇动沙场的旌旗
那些蜷缩的鳞片
在风中渐次舒展
向着天空，延伸成云

这多像我们，在格子里
种植属于自己的星光
把“再等等”三个字
折成向上的阶梯
每一次低头
都是与明天的对话

院墙外，冻土深处
新芽正在试探这个世界
根须在黑暗中写诗
它们等待雨水
更等待破土那一瞬
与光的相遇

古老的爻辞在竹简上
轻轻呼吸：从深渊
到苍穹的距离
需要将岁月酿成酒
在无人经过的夜里
独自练习飞翔

我们都是扎根的人
在时代的风中
等待属于自己的时刻
然后，一步一个印记
走向那片
为我们而亮的晨光