八十年光阴，没在砚台里
磨成了细润的墨
他握着笔，像握着一截时光的根
在宣纸上慢慢走
 
不追热闹的风
只把松的骨、云的影
叠进山水里
让每一笔皴擦都带着自然的呼吸
题字时，晋唐的月光会落下来
落在横平竖直的笔画间
让硬的碑、软的帖
在墨色里轻轻相拥
 
有人来求字，他便铺开纸
把心尖的温度兑进墨里
写“清风”，也写“初心”
写完了，就笑着推给来人
自己从不留底稿
像把春天的花，都送给了路人
只把花的香，留在自己的衣襟
 
如今展厅里，那些墨痕醒着
像他说过的话——
“笔墨要等心”
原来耐住案头的冷
是为了让墨色更暖
原来把自己的画都送出去
是为了让更多人
看见热爱的模样
这，就是他用一生
写给时光的，墨色答案