晚风把云揉成纱，
挂在檐角，晾着半阙月亮。
蝉鸣渐轻时，
露水踮脚，吻了吻蔷薇的香——
雾正从花茎漫上来，裹着甜香，
像要接住每片垂落的光。
 
我数着石阶上的光斑，
像数漏在人间的星芒。
一片叶子忽然落下，
替沉默，说了很长很长的话；
影子被雾浸得软，叠成薄薄的糖，
粘住了檐角的纱，粘住蔷薇的甜，
也粘住我不敢抬眼的慌。
 
后来你说星子会跌进眼眸，
我便屏住呼吸，连睫毛都不敢晃——
怕雾里垂着的光，裹着蔷薇的香，
怕睫毛尖悬着的星，
惊碎了捧在心头，
比雾还软、比糖还轻、比花香还绵的，温柔。