我把骨骼磨成铁锹，在冻土里开挖明天的河床，  
一铲一铲把星屑埋进深夜的账簿，  
相信汗水的复利会拱出破晓的芽，  
让沉默的根须先学会向下歌唱。  

直到某场暴雨倾斜，陌生人的伞撑开晴空的一隅，  
我才懂——所有精准的蓝图算不出蝴蝶的弧线，  
运气是风，吹在暗处，  
却在努力者的帆上留下金色的烙印。  

他们说幸运是随机撒落的种子，  
却忘了深根早已握紧土壤的私语；  
我埋头编织无限延伸的网，  
不为捕获注定，只为增大与奇迹相遇的概率。  

当北风卷走所有麦穗，冻土下仍睡着金色的胚芽，  
那些数过星光的深夜，正在暗处积蓄春雷；  
所谓好运，不过是持续的抬头  
接住银河突然倾泻的吻。  

我不再问天平倾向哪边，  
奔跑的人自带风向；  
努力与运气将在岔路口相拥——  
我自成罗盘，也自成远方。