他在正午的腹地，攀爬
不说一句话。脚下的城市
是一只摊开的、巨大的金属手掌
掌纹紊乱，等待缝合。

他蹲在钢筋的骨架上
像一个沉默的造物主
用焊枪，这支七千度的笔
修改着天空的草图。

面罩垂下，隔绝了世界
也隔绝了自己。只留下一道窄窗
窥视着物质的核心
那流淌的、铁水的黎明。

他按下开关。
光，不再是形容词。
光是嘶吼，是利爪，是凭空诞生的太阳
蛮横地，将黑暗钉在墙上。

火花四溅。
是钢铁的受难，也是星辰的初稿。
是为一个房间献上的，最华丽的奠基。
每一滴，都是滚烫的，带着铁腥味的诗句。

他在别人的图纸里，修建着别人的梦想。
用一截一截的钢，翻译着
冰冷的指令。他的汗水
比熔点更早地，蒸发在空中。

终于，他熄灭了焊枪。
世界回到，粗糙的铁灰色。
他掀起面罩，像一个仪式结束时
揭开神祗疲惫的脸。

万物静默。
只有他的眼睛里
还残留着一片
被灼伤的星空。