地铁报站声撞击玻璃时，
我正数着，
第三十七根睫毛上的光，
影子在广告牌的，
裂缝里发芽，
长出另一张脸，
他用褪色的指甲，
攥着去年秋天，
啃没吃完的半块月亮。
 
雨落在咖啡馆的玻璃上，
我看见自己，
正从对街走来，
穿我不敢穿的红色衬衫，
口袋里插着，
枯萎的向日葵，
他对我笑了笑，
转身走进一串，
被霓虹碾碎的黄昏。
 
深夜的浴室，
镜子结了层雾，
擦掉一小块，
看见谁的眼睛里，
漂着片没根的叶子，
水流声漫过脚踝时，
才发现，
原来每个偶然的瞬间，
都住着另一个，
没来得及打招呼的，
自己。