晚虹把天空染成未干的墨，
云巷的褶皱里藏着半枚蝉蜕——
那是去年夏天，你蹲在老槐树下，
教我辨认星子时，发梢沾的露水。
 
风总爱翻我的笔记本，
把写满“你”字的纸页吹得乱飞。
我追着它们跑过青石板的裂痕，
像极了那年追着你背影，
在巷口喊破喉咙的黄昏。
 
后来我学会用枯枝画你的轮廓，
在月光爬上古墙的时刻。
一笔一画，都是未寄的信，
被夜露打湿，又被晨风吹皱，
最后变成墙角蜷缩的、
写满“想你”的碎纸堆。
 
现在我站在老位置，
数着第365次日落的余晖。
云巷的尽头飘来茉莉香，
像你走时，发梢残留的晨露味——
原来最深的思念，
是把每个黄昏都过成“我们”，
是风在云巷的褶皱里，
一遍一遍，写你的名字。