风把云揉成信笺，
邮戳是褪色的黄昏。
我在街角捡了半片月光，
夹进未写完的章节——
那里有蝉鸣咬碎的夏天，
有雪落时，睫毛上悬而未决的白。

地铁穿城而过，
把影子压成薄薄的书签。
我们都是赶路的邮差，
背着未拆封的年轮，
在站台与站台之间，
交换掌纹里的雨季和晴天。

后来啊，信纸上长出青苔，
地址模糊成雾中的远山。
才忽然明白，
所谓岁月，不过是
你把故事寄给明天
而我，在昨天的邮筒旁，
等一句未说出口的再见。