枫树，将自身举向天空的火焰。
风，是一位疲倦的翻译，
将漫天的霞彩，译成散佚的经文。
而雾散去，群山如一部部摊开的
无字天书。我们阅读，
以苔痕浸透的步履，以竹影校准的呼吸。

直到一声裂帛，来自云外——
那是雁，用喉咙里淤积的整个北方的寒，
撕开暮色的绸缎。
菊花的影子，在篱笆边蜷缩，
测量着霜的厚度。而我的鬓角，
正被秋光，悄悄拓印。

站立得足够久，土地才开始收回它的体温。
我，不过是一片延迟坠落的
叶子。松针的私语是密不透风的偈语，
将万种念头，封存于
一念不生的
静寂。

然而，静寂是新的燧石。
我打磨它，用它刮擦幽暗的云根，
直到溅出星火。
我俯身，不是祈求，而是掬饮
一整条溪流的澄明。
醉吧，就这样倚着苍老的崖壁，
看星子如舍利，纷纷坠陨。
此在，已圆满于
这具泥泞的、却正在飞升的
肉身。