十一月像一只沉下去的兽，
毛皮里藏着未说出的风声。
街道把影子拉得很薄，
像谁的坚持被夜色轻轻削去。

落叶翻身，像记忆在自我对质。
我在路口停一下，把体温交给霜气。
城市没有回答，只回以一盏
比黄昏更沉默的灯。

有时我怀疑自己正被
某种看不见的力量推着往前走，
它不急，也不仁慈，
只把每一天磨得更像真正的生活。

十一月里，人心变得锋利，
思绪却变得柔软。
像刀锋贴过水面，
留下的都是无法久留的痕迹。

我把未完成的愿望折好，
塞进外套的最深处——
那里正亮着一粒暗火，
倔强得像再不会回头的风。