残旗收卷风的篆刻，
铁鳞向暮色暗褪银泽。
老马轻舐低垂的星河，
碎雪卡住剑鞘的喉舌。

看校尉用箭孔数着年岁，
月光磨亮沙漏里迟归的蹄痕。
当烽烟散作低垂的云阵，
总有未竟的信札在鞍侧生根——

而沙梁背面，故国的春
将炊烟捻作暗渡的绳。
解甲时抖落的不是霜，
是盐，是血，是百年陈酿的
无声。

雪线仍匍匐着守望，
毕竟解冻的并非只是铁衣。
喑哑的旷野深处啊，
风已吹彻百年，
只为把那封未抵的乡书，
磨成玉门关外最细的尘。