少年的诗里，总住着远方。
笔尖蘸满的，是晨雾与星光。
将“理想”折成纸船，
顺着墨色的河，
以为，那曾是月亮居住的港。

后来，只能躲在草稿背面。
字里行间，长出来不甘。
墨汁，总想钻透那薄薄的纸，
像心事般藏不住，要漏到
前页数学公式里作乱。

直到深夜，褶皱重新的被平展。
不再执着彼岸。
写地铁里，陌生人递来的伞。
写窗台上，悄悄抽芽的蒜。
我问少年，此刻在想什么？
他笑了笑，望着窗外说：你看……