陨铁冻硬星轨的冷，
被熔浆舔了十年 ——
造剑师骨殖投炉，
青火卷霜，凝成绕指脊：
既藏星骸之锐，
亦弯熔浆之柔。

他在昆仑瘦成影，
十年雪磨腕骨劲。
墨鞣的剑囊缠成窄腰的带，
半寸剑柄嵌着碎星，
没人认得出那是剑，
只当是雪山凝在衣上的霜华。

风碰竹梢的刹那，
他腰腹轻旋——不是拔，
是青芒自己溜出带，
绕腕成结，又弹向空气，
光比露落得快，比霜色薄，
等那抹青缩回囊里，
竹影还没来得及晃一下。

没有过程，
只有月光擦拭脖颈的 一次触觉。
树后那人僵着，
喉间漫开的温凉，
是星骸没散的冷，
混着熔浆未凉的暖，
凝在道没痕迹的伤里。

他转身时衣袂扫落竹露，
影子融进林色深处。
腰间的“带”仍垂着，
像什么都没发生。
他行处，剑化寒江，缠腰自流淌。

只有他腕骨记得，
那柄能绕指的青，
曾在掌心握出，
整个星空的刚，
和一捧熔浆的柔——  
藏锋时为腰间月，
出鞘时照世间昏。