当风踮脚走过林梢，
光在叶脉上写下烫金的谕令——
不是召唤，是低语，
不是重逢，是久别的认领。

谁在河岸吹起长笛？
不是牧人，也不是归客，
是某个被春色刺中的静默，
忽然开口，吐出银亮的痛。

蜜蜂停驻，像一粒动词
钉进绿句的停顿；
那高脚杯似的花盏倾身，
盛着光酿的酒，还是泪？

对岸楼宇如碑林耸立，
刻满未寄出的年岁。
我们站在时间的渡口，
看倒影被水纹慢慢拆解。

长笛声没有答案，
只把余音系在柳枝的腰间，
随风打一个结——
那是春天寄来的信封，
里面空无一字，
却写尽了所有未启齿的晨昏。