五十六个春天，卷成种子
藏进你的手掌。
现在，你松开手，
掌纹里吹出的已是沉稳的风。

你坐在一把安静的椅子上，
看光，如何把房间
调成温暖的蜂蜜色。

往事不再敲门，
它们已住进墙壁，
成为坚固的纹理。

有人问你时间，
你不再看腕表，
而是望向窗外的树——
它正用落叶，与泥土
轻声讨论着，
关于重新开始的
另一种语法。

此刻，你不是一本书的结局，
而是翻过山脊后，
那片豁然开朗的、
正等待你第一个脚印的
柔软土地。