窗台上的霜
还留着昨夜的形状
像她走时,未合拢的掌
风把月光吹成碎片
散在我写诗的稿纸上
每一笔都带着凉
每一行,都是她的模样
他们说街角的灯
和她眼眸一样亮
可我知道那暖黄
照不进,她曾住过的心房
后来我数过千万个清晨
露水在草叶上摇晃
像极了她当年
垂眸时,未落的泪光
原来白月光最残忍的地方
不是消失,是明明灭灭
在每个相似的场景里
提醒我——
“她是月光,不是寻常”
还留着昨夜的形状
像她走时,未合拢的掌
风把月光吹成碎片
散在我写诗的稿纸上
每一笔都带着凉
每一行,都是她的模样
他们说街角的灯
和她眼眸一样亮
可我知道那暖黄
照不进,她曾住过的心房
后来我数过千万个清晨
露水在草叶上摇晃
像极了她当年
垂眸时,未落的泪光
原来白月光最残忍的地方
不是消失,是明明灭灭
在每个相似的场景里
提醒我——
“她是月光,不是寻常”


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