风是这里唯一的常住人口
把“春风不度”四个字
磨得比关墙还薄
残垣早记不清
多少驼铃叩过门环
多少羌笛吹裂过黄昏
只把细碎的土
漏进每一道砖缝——
那是被岁月风干的汉唐的脚印
城头的落日还是依旧
红得像一块烧透的烙铁
却再也烫不热
西出阳关的离愁
只有偶尔掠过的飞鸟
会啄食砖上的名字
然后把它们撒向无边的戈壁
风是这里唯一的常住人口
把“春风不度”四个字
磨得比关墙还薄
残垣早记不清
多少驼铃叩过门环
多少羌笛吹裂过黄昏
只把细碎的土
漏进每一道砖缝——
那是被岁月风干的汉唐的脚印
城头的落日还是依旧
红得像一块烧透的烙铁
却再也烫不热
西出阳关的离愁
只有偶尔掠过的飞鸟
会啄食砖上的名字
然后把它们撒向无边的戈壁
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