诗人在喧嚣的本世纪初叶睡去书房的钢琴没有发出一点声音坐在他轮椅旁的妻子莫妮卡也沒有发出一点声音冬夜，倾向天空的树像一支侧斜在中年人手中的钢笔时间沙沙的笔触如雪地上的鹿蹄声一样轻我借着幽微的光打开白色的诗集封面仿佛打开了一扇关闭多时的门先生继续沉沉地安睡但他的诗，却很清醒一个来自1990年8月的声音在说话：“诗，是我让它醒着的梦。”
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