分行时平仄不齐，
断句处炊烟未熄。
生活不过是柴米油盐，
落笔却成了韵脚相依。

你看这些在纸间舒展的字迹，
哪一笔不带着日子温热的呼吸。
锅碗瓢盆碰撞出顿挫，
窗台晾晒着长短句，
盐粒在瓦罐里结晶成星光，
米缸深处藏着月落的轨迹。
清晨在瓷盘边沿缓慢散步，
夜晚蜷进茶渍晕开的涟漪。

当所有暮色被压成薄薄一册，
那些煨过火候的片刻在段落间苏醒——
衣角抖落的金箔，
汤匙搅动的星云，
某次对视在句点处忽然失温，
某个背影徘徊在章节间的留白。

它们本会与青菜一同枯萎，
与旧报纸一同泛黄。
如今在横竖撇捺的河床里，
所有流逝都找到了倒影；
每粒微尘都认得返乡的平仄。

原来永恒是这样：当时间
终于学会在纸上生根——
那些被墨水浸润的日常，
渐渐长成不会飘散的云，
而每个写过字的手心，
都接住了一场无声的、
持续降落的金黄的雪。

不必等多年后回望，
此刻你就能听见：
有细碎的抽芽声正穿透纸背——
那是昨日的粥在续写新火，
明日的霞光在试穿韵脚。
所有被文字打捞的瞬间，
都会在合上纸页的刹那，
重新学会流淌。

看啊，这满纸温润的印记，
多像岁月在暗处酿的蜜。
当目光再次经过，
总有几粒未熄灭的星火，
从行距间抬起头来。
原来最深的永恒，
是让每个终将腐朽的朝夕，
都在纸上，
找到自己的地址。