他们说此身已在苦海，
我们便在水浅处，搭一座草堂。
用苇杆作梁，用旧年芦花作帐。
风吹过，每截空心的茎管，
响起羌笛的呜咽，
也响起唢呐的嘹亮。

当落日把芦苇染成紫霞的鬓角，
每一缕飘散，都悬着半句叹息。
我们学习离别，如随风俯仰，
潮来时深深低头，
月光下，交出柔软的愁肠。
雁阵一年年改写南去的书信，
我们还在原地，
用白头，偿还风的方向。

后来，你学会了七十二变——
身影渐入暮色，
青衫化作金色袈裟，
额间那颗朱砂痣，
渐渐收紧成戒疤。

芦苇荡从此失去重量，
每根折断的骨头，都轻得
能渡所有回头是岸的人。
而我，仍保持着弯腰的姿势，
脊背的弧度，正好盛住五指山
崩塌时，那最后一捧
不皈依的流沙。

某个取经归来的黄昏，
你从云外，掷还那枚早已中空的
草编戒指。原来那个女孩，
在你心里留下了一样东西——
芦苇荡突然集体噤声。

我们终究是神话里，
被轻轻省略的韵脚。
当万顷烟波都学会了吟唱，
只有这片不肯跪伏的芦苇，
还在用一生的青与黄，
反复擦拭那根，
注定成佛的金箍棒。