我是一株敏感的捕蝇草
一旦被谁轻轻碰到
就开始整夜寻找答案
在风里问，在镜子里问

我收集所有模糊的回音
却拼不出一句：“我很好”
那些没说出口的话
都变成了枕头上
晒不干的潮湿

黑夜是个奇怪的小偷
它偷走我今天的害怕
却送来明天双份的恐慌

我知道
我全都知道——
别人的看法都是羽毛
可为什么我的心
总是被羽毛压得生疼？

我讨厌自己
又心疼自己
我像一道没有答案的算式
写在这里
又好像不该在这里

这时我摸到胸口——
那总在颤抖的捕蝇草叶
突然停住了：
原来我的痛苦
还
证明着我存在