九如村巷深，小店人声沸。
为一张油腻的方凳，十一点半，
我挤进人潮缝隙。

炸物堆成小山，油香弥漫。
碟中酱汁：甜？辣？舌尖缠绕的谜。
绷紧的弦，在烟火气里
悄然松垂。某种滋味，
在齿间苏醒，似曾相识。

呛喉处，泪意无声上涌。
忍了又忍，是生活熬煮的
这碗——辣不甜。

巷口豆腐担，吆喝悠长，
拖着尾音，熨过嘈杂，
仿佛能治愈，此刻盘踞的沉疴。

食客面庞，泛着油润的光，
似新摘的柳叶，饱满鲜亮。
唯我的倦影，洇入
小巷幽深的年轮里。

矮墙头，麻雀啄食着碎语，
云絮在薄霭中，搬运自身。
它们的故事，在风里明灭。

一张木椅，吱呀作响，
承满旧日尘埃。仿佛有谁，
被风推远，又被这气息，
轻轻拽回身旁。