从不袒露自己的辉煌
在泥土深处 蜷成沉默的结
把干裂的季节 嚼成湿润的诺言

它是老槐树下 磨亮的石凳
是灶台边 反复翻炒的乡音
是族谱上 洇开墨痕的姓名
是母亲缝在衣角的针脚 藏着叮咛

有人把它揣进背包
在异乡的地铁口 
抖落一身风尘
酒杯碰碎星辰
却总在某个深夜 
被它轻轻拽回

那方 飘着炊烟的小村
它不是刻板的地标 不是生锈的门
是血脉里的潮汐 是灵魂的锚针
哪怕枝叶伸向了云巅
哪怕脚步踏遍了荒原
一低头 就能触到它温热的根