转角的风还沾着市井的汽鸣
我撞进那扇原木色的门
阳光先我一步，在木书架上绣着光斑
尘埃驮着纸墨香，落在后颈
喧嚣被门扉滤成薄烟，怯生生地，退了回去

那些裹着浅金来的人
把手机的镜头，递向顶层的烫金书脊
指尖碰着泛黄的纸边，像碰着一片刚醒的云
她们的低语是风擦过纸页的轻
发梢沾的阳光，掉进书缝的阴影里
没惊起，半粒正在散步的尘

银边老花镜接住一束光
老人的指腹蹭过书脊
像蹭过旧时光磨软的掌纹
他吹走书脊的浮尘时
时光也顿了顿，跟着他的指腹
翻开一页，沉睡着的晨昏
地板上的影子，靠着书架呼吸
冷泡茶的水珠，沿着杯壁爬向光里

有人把膝盖支成临时的书桌
目光钉进纸页，连风都踮起了脚
我随手捞起一本散文集
指尖沾着的油墨香，是安静的体温
这里的静从不是空的
是低语绕着翻书的沙沙声走
是脚步踩着光影的缝隙挪
是所有人都把自己的喧闹
叠进了，书的封皮里

我离开时，门扉碰了碰我的肩膀
把半襟墨香，和一小片阳光
塞进了衣兜
原来最好的安静
是我们都肯把声音放轻
轻成，一页书被风翻开的
那声，软