我欲提笔写江南，偏不落你名字半笔。
雨是空街的釉，风是曲廊的迟疑，
青苔爬上石阶，数着橹声暗生的年轮——
可墨迹总在转弯处洇开，
像那年你袖口漫出的云。

他们说江南是等碎的月，
是菱歌里越漂越薄的晨雾。
我偏说江南是封未拆的藕，
一截念想，白生生卡在关节处，
不提相思，藕丝却满纸踉跄地走。

画船头，白鹭鸶，
水巷折叠的千幅窗格里，
总有一扇推开又虚掩——
原来避得开你眉间的潮汛，
却避不开整个三月的烟雨，
都像悬在笔尖颤，如初酿的涟漪。

且让这纸收尽二十四桥霜，
收尽桃花坞失传的胭脂谱，
只不收你转身时，
那句散在茶烟里的旧对白。
江南就这样老在漏窗的镂空里，
而我终于承认：
所有不敢写下的空白，
都是你水痕淋漓的姓和名。