冬至 
文/春三 

冬阳薄如旧信纸，
村庄在晨雾里侧卧，呼吸匀长。
溪流怀抱着尚未化尽的
散落的时光。
炊烟升起时，母亲正低头，
把还在风雪路上的几朵腊香，
缝进了贴身的棉袄。

童年从溪石上滑过，
掌心攥紧的碎雪，
多年后还在舌尖泛着甜。
母亲拾起的落叶，
背面蜷着密密的年轮，
腌菜坛沿漫出一圈咸香，
每一条纹路里，
都藏着一个小小的春天。

冬至是根看不见的绳，
一头拴住低垂的烟囱，
一头系着渐行渐长的背影。
溪水不紧不慢地流，
把顽石磨成鹅卵，
把离别酿成乡愁。
直到某天蓦然回头，
才发现自己，也成了
岁月里另一道沉默的岸。