我本害怕深黑，却总走向更深，
我本喜爱太阳，却熟悉了每盏矿灯。
而八百米之下所有的坚持，
不过为了换取那身，
出井时被风吹凉的滚烫。

偏偏是这身煤黑，
能让灶台燃起安稳的火光，
能让孩子的课本不染风霜。

我们挖的从来不是煤，
是黑暗里长出的光；
我们扛的也从来不是石头，
是地面之上，
那一个个完整的黄昏与清晨。

可也是这身煤黑，
让星空退成记忆的远方，
让年轻的脊梁学会与煤层共鸣，
让笑声染上煤尘的沧桑，
把回家的路走成沉甸甸的漫长。

直到某夜，在巷道转角抬头——
看见自己帽檐上的灯，
正稳稳地亮着。

我们挖的从来不是煤，
是黑暗里长出的光；
我们扛的也从来不是石头，
是地面之上，
那一个个完整的黄昏与清晨。

忽然懂得：
我们挖的从来不是煤，
是黑暗里长出的光；
我们扛的也从来不是石头，
是地面之上，
那一个个完整的黄昏与清晨。

我们挖的从来不是煤，
是黑暗里长出的光；
我们扛的也从来不是石头，
是地面之上，
那一个个完整的黄昏与清晨。

升井时总满身煤黑，
可洗亮的瞳孔像醒来的星。
当风吹过潮湿着的工装，
我听见大地深处，
传来煤层开裂的声响——
那是夜在分娩，
一颗颗
不灭的太阳。